서울의 봄은 눈
속에서 온다.
남산의 푸르던
소나무는 가지가 휘도록 철겨운 눈송이를 안고 함박꽃이 피었다.
달아나는 자동차와
전차들도 새로운 흰 지붕을 이었다. 아스팔트
다진 길바닥, 펑퍼짐한 빌딩 꼭대기에 백포(白布)가
널렸다. 가라앉은 초가집은 무거운 떡가루 짐을
진 채, 그대로 지그러질 듯하다.
푹 꺼진 기와골엔, 흰 반석이
디디고 누른다. 비쭉한 전신주도 그 멋깔없이 큰
키에 잘 먹지도 않는 분을 올렸다.
이 별안간에 지은
세상을 노래하는 듯이 바람이 인다. 은가루
옥가루를 휘날리며, 어지러운 흰 소매는 무리무리
덩치덩치 흥에 겨운 갖은 춤을 추어 제낀다.
길이길이 제 세상을 누릴 듯이.
그러나 보라!
이 사품에도 봄 입김이 도는 것을.
한결 같은 흰 자락에 실금이 간다. 송송 구멍이
뚫린다. 돈짝만해지고,
쟁반만해지고, 댓님만해지고,
댕기만해지고, ……그 언저리는
번진다. 자배기만큼 검은 얼굴을 내놓은 땅바닥엔
김이 무럭무럭 떠오른다.
겨울을 태우는
봄의 연기다. 두께두께 언 청계천에서도,
그윽한 소리 들려 온다. 가만가만
자취없이 가는 듯한 그 소리, 사르르사르르
이따금 그 소리는 숨이 막힌다. 험한 고개를
휘어 넘는 듯이 헐떡인다. 그럴 때면,
얼음도 운다. ‘찡’하며
부서지는 제 몸의 비명을 친다. 언 얼음이 턱
갈라진 사이로 파란 물결은 햇빛에 번쩍이며 제법 졸졸 소리를 지른다.
축축한 담 밑에는,
눈을 떠 이은 푸른 풀이 닷분이나 자랐다.
끝장까지 보는
북악에 쌓인 눈도 그 사이 흰빛을 잃었다.
석고색으로 우중충하게 흐렸다.
그 위를 싸고
도는 푸른 하늘에는, 벌써 하늘하늘 아지랑이가
걸렸다.
봄은 왔다.
눈길, 얼음고개를 넘어,
서울에 순식간에 오고 만 것이다.
노천명
(1913-1957)
여류시인
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